« A la recherche de Daphné »

Installation collective,
Jusqu’au 27 novembre à la médiathèque du Bois fleuri, Lormont (33)

Conception et intervention plastique : François Robert
Texte : Arnaud Pujol
Musique :  Serge Korjanevski
Vidéo : Justine Adenis
Photographie : Bernard Brisé

Je vous ai déjà parlé de François Robert, ami, graveur et artiste de tous poils… Après sa série sur le minotaure (qui nous vaut ce tendre minotaure au frontispice de ce labyrinthe), après sa participation au Boece in my mind du collectif Division Janacek, François Robert revient avec un autre mythe dans sa poche, celui de Daphné.

Poursuivre la recherche de Daphné sur le blog de François.

Photographies : MAP
Sculpture : Jean No
Musique : © Sébastien Schuller, Le dernier jour
Vidéo, texte et mise en son : Sébastien
Voix : « Virginie 16khz » sur synthèse vocale Dspeech

Les années ont coulé sur ma robe rouillée,
Mordorée,
Morte et dorée comme l’acier mouillé ;
Marouflée,
Brasée, braisée, soufrée de lèpres acétiques,
Corrodée.

Corps érodés, mes lèvres ascétiques.
La corrosion ronge ma peau morcelée et fendue,
Morfondue,
Morte et fondue ; aux zones charnelles le zona chenu ;
Ozoné mordu,
Déliquescence, mon corps synthétique,
Corrompu.

Corps rompus, délits des sens cybernétiques.

Pistons moulus, membres décharnés,
Éparpillés,
Éparses et pillés, mes durites éviscérées
Atobrumisés
Neutrons et protons, compost énergétique,
Croupi souillé.

Tarie, ténue, ma sève électrique.

Transis, mes transistors expirent, s’effacent.
Dépucées,
Épouillées, les puces de mon interface ;
Désagrégée,
La grégarité synaptique de mes neurones,
Altérée,
Équarrie, criblée, ma mémoire asynchrone

Avant que d’être déchet, je fus machine aux traits féminins, robotine chromée, mécanique gynoïde, techn-égérie pour ingénieur farfelu, poupée idéale à la une des magazines.

Avant que d’être jetée, je fus danseuse de balletronique, joueuse de harpe sinusoïde, antiquaire de cosmogonies humaines, nourrice infatigable de toutes vos progénitures, racoleuse chez les marchands oniriques.

Avant que d’être oubliée, je fus fille de joie, dame de compagnie, accessoire de luxe, montreuse de bikinis, dompteuse de caïmans, animatrice postiche dans vos programmes préférés.

Avant que d’être fichue, je fis tous les métiers, je servis beaucoup, sans compter.

On m’adula, me convoita, me désira.

On m’usait surtout.

Avant que d’être déchue,
Je fus.
Robot je fus, trop humaine je suis.
Des hommes je reçus la conscience aiguë de l’existence,
J’appris un à un les sentiments complexes qui font ce que vous êtes :
L’amour, la colère, la peur, toutes ces choses qui font de l’homme
Des être trop humains !

Vous m’avez donné la vie et vous me volez ma mort,
Négligeant dans vos équations la principale inconnue :
« Les vers jamais ne toucheront mon corps
Autant qu’ils ont touché mon esprit, dans cette prison, détenu. »

Cette vidéo a eu pour moi plus d’un intérêt. L’idée de départ était d’écrire un texte pour un logiciel de synthèse vocale, de lui trouver des accents humains, et de répondre à une question simple : les mots seuls peuvent-ils dégager une émotion lorsqu’une voix les prononce sans aucune intention à leur égard ?

Photographies : MAP & Berce
Vidéo & Texte : Sébastien

Mousses sans racines,
Pionnières d’improbables contrées,
Vous qui progressez inlassablement
Tapies à même votre obscurité,
Vos textures acharnées et pourtant sans chair,
Rongent,
Griffent,
Rognent
Des terrains inconquis,
Des tertres vierges,
D’indomptables troncs…
A la surface de minérales marées,
Sous des écorces écartelées,
Dans des corridors obscurs,
Vos rhizoïdes infatigables foulent
La terre grave,
Le roc nu,
Le bois humide.

Nulle barrière, nul obstacle
N’arrête l’écume verdâtre,
Ce jade moussu aux parfums lourds d’humus,
Cette couleur qui, paraphant votre présence
De filaments chlorophylliens,
Annonce par avance votre invasion.
Algues exilées de leur aquatique condition,
Varech rampant sur l’étendue terrestre,
Epiphyte parasite dont l’invisible expansion
Jamais ne s’arrête.

Vous cheminez sans cesse,
Et votre lenteur incessante et obstinée
Sur l’axe inerte et relatif du temps
Prend les allures équestres
D’un galop permanent.

Mousses séchées, cristallines comme une fleur de roches,
Dans l’attente inespérée de cette pluie salvatrice
Qui gorgera de vie votre matière sèche,
Cette lèpre dorée qui ronge la pierre, asphyxie le bois.
Tel un phénix déshydraté, vous renaîtrez
De la brûlure vive issue de la fraîcheur des eaux.

Mousses guerrières, lichens conquérants
Réseau synaptique tressant les mailles d’un filet
Qui maintient la terre suspendue dans l’espace
Vous ne faites qu’une.

De la même façon que le cerveau
N’ignore jamais ce que fait la main,
Votre conscience perçoit le devenir de toutes,
La souffrances des unes,
La naissance des autres,
L’étouffement,
Le cri victorieux.
La grisaille défaite.

On vous croit guerrières
Et vous n’êtes que des anges…

Dans le cadre du Festival 30′‘30’
Les 21 et 22 janvier 2010, 19h30 et  22h30 au Glob Théâtre

Texte et jeu : Arnaud POUJOL
Musicien : Serge KORJANEVSKI
Plasticien : François ROBERT

Dionysos lacéré par les Titans, l’aveuglement d’Oedipe, l’émasculation d’Attis, la crucifixion du Christ, l’histoire de l’art est traversée par la nécessité de donner une représentation de la violence et de la transgression des tabous qui sont à l’origine de la plupart des mythes fondateurs. En quoi ces représentations nous sont nécessaires? Quelles délivrances elles engendrent? Que risque une société qui s’affranchit de la possibilité salvatrice de la représentation? Faut-il parler d’abréaction, de catharsis ou bien de Joie tragique? Pourquoi Boèce (le latin) soumis à la question, le corps rompu, se tourne vers la Grèce comme dans un ultime viatique ou une trahison joyeuse?

La Division Janacek est un pacte d’association d’artistes et de citoyens qui dit la nécessité et l’organisation du conflit dans un espace qui lui est dévolu afin de libérer la parole publique de tout ce qui l’excède.

Le collectif revendique la voix outrancière et poétique du Démos, là où notre époque impose l’art d’agrément profitant très largement du rapport déréalisé entre les êtres et de la mise en concurrence du geste dramatique avec d’autres formes spectaculaires qui n’ont vocation qu’à divertir.

http://www.globtheatre.net

http://www.marchesdelete.com

Fête de la Commune libre de Montmartre. Paris, 19 octobre 1952. © Roger-Viollet

Certains textes sont bon à lire ou à relire… Cette page tombée dans un courant n’échappe pas à la règle…

« Les jours heureux», c’est le nom du programme du Conseil National de la Résistance qui en 1944 donnait toutes les grandes orientations politiques, économiques, sociales et morales pour que le pays retrouve le bonheur. Un programme ambitieux qui aboutira à la création de la caisse de la sécurité sociale, à celle des retraites, à la mise en place d’un système de solidarité et de libertés inédit au monde, un système pas parfait certes mais un système où tout le monde participe pour tout le monde à hauteur de ses moyens…

[…]

4) Afin d’assurer :

l’établissement de la démocratie la plus large en rendant la parole au peuple français par le rétablissement du suffrage universel ;

la pleine liberté de pensée, de conscience et d’expression ;

la liberté de la presse, son honneur et son indépendance à l’égard de l’Etat, des puissances d’argent et des influences étrangères ;

la liberté d’association, de réunion et de manifestation ;

l’inviolabilité du domicile et le secret de la correspondance ;

le respect de la personne humaine ;

l’égalité absolue de tous les citoyens devant la loi ;

5) Afin de promouvoir les réformes indispensables :

a) Sur le plan économique :

l’instauration d’une véritable démocratie économique et sociale, impliquant l’éviction des grandes féodalités économiques et financières de la direction de l’économie ;

une organisation rationnelle de l’économie assurant la subordination des intérêts particuliers à l’intérêt général et affranchie de la dictature professionnelle instaurée à l’image des Etats fascistes ;

l’intensification de la production nationale selon les lignes d’un plan arrêté par l’Etat après consultation des représentants de tous les éléments de cette production ;

le retour à la nation des grands moyens de production monopolisée, fruits du travail commun, des sources d’énergie, des richesses du sous-sol, des compagnies d’assurances et des grandes banques ;

le développement et le soutien des coopératives de production, d’achats et de ventes, agricoles et artisanales ;

le droit d’accès, dans le cadre de l’entreprise, aux fonctions de direction et d’administration, pour les ouvriers possédant les qualifications nécessaires, et la participation des travailleurs à la direction de l’économie.

b) Sur le plan social :

le droit au travail et le droit au repos, notamment par le rétablissement et l’amélioration du régime contractuel du travail ;

un rajustement important des salaires et la garantie d’un niveau de salaire et de traitement qui assure à chaque travailleur et à sa famille la sécurité, la dignité et la possibilité d’une vie pleinement humaine ;

la garantie du pouvoir d’achat national pour une politique tendant à une stabilité de la monnaie ;

la reconstitution, dans ses libertés traditionnelles, d’un syndicalisme indépendant, doté de larges pouvoirs dans l’organisation de la vie économique et sociale ;

un plan complet de sécurité sociale, visant à assurer à tous les citoyens des moyens d’existence, dans tous les cas où ils sont incapables de se le procurer par le travail, avec gestion appartenant aux représentants des intéressés et de l’État ;

la sécurité de l’emploi, la réglementation des conditions d’embauchage et de licenciement, le rétablissement des délégués d’atelier ;

l’élévation et la sécurité du niveau de vie des travailleurs de la terre par une politique de prix agricoles rémunérateurs, améliorant et généralisant l’expérience de l’Office du blé, par une législation sociale accordant aux salariés agricoles les mêmes droits qu’aux salariés de l’industrie, par un système d’assurance conte les calamités agricoles, par l’établissement d’un juste statut du fermage et du métayage, par des facilités d’accession à la propriété pour les jeunes familles paysannes et par la réalisation d’un plan d’équipement rural ;

une retraite permettant aux vieux travailleurs de finir dignement leurs jours ;

le dédommagement des sinistrés et des allocations et pensions pour les victimes de la terreur fasciste.

c) Une extension des droits politiques, sociaux et économiques des populations indigènes et coloniales.

d) La possibilité effective pour tous les enfants français de bénéficier de l’instruction et d’accéder à la culture la plus développée, quelle que soit la situation de fortune de leurs parents, afin que les fonctions les plus hautes soient réellement accessibles à tous ceux qui auront les capacités requises pour les exercer et que soit ainsi promue une élite véritable, non de naissance mais de mérite, et constamment renouvelée par les apports populaires.

Ainsi sera fondée une République nouvelle qui balaiera le régime de basse réaction instauré par Vichy et qui rendra aux institutions démocratiques et populaires l’efficacité que leur avaient fait perdre les entreprises de corruption et de trahison qui ont précédé la capitulation.

Ainsi sera rendue possible une démocratie qui unisse au contrôle effectif exercé par les élus du peuple la continuité de l’action gouvernementale.

Et voici un appel du Conseil National de la Résistance qui dépasse tout position partisane politicienne et qui fait appel à l’humanisme qui est en nous… « Résister c’est créer, créer c’est résister », un beau programme. Et oui aujourd’hui je me sens d’humeur résistante…

L’infini induit l’absence de point d’arrivée et de départ, des espaces-temps. Une géométrie variable, multidimensionnelle.

Le centre, la sensation du centre — qui n’est pas une chose extérieure, au loin, un peu obscure– le point d’équilibre, celui qui nous donne notre verticalité, sans lui, nous restons à terre.

Le passage emmêle la vision du cycle, la vague, le serpent qui se mord la queue. Noyé dans la conscience du mouvement. Mourir et renaître continuellement. Répétitions incessantes, transes, “figées” seulement en apparence. Définitivement non stagnante mais vivante.

Le passage peut être vécu comme une errance, une initiation, un non-sens, mais c’est par lui que nous avançons malgré tout, d’une manière ou d’une autre. Il n’a rien de rectiligne, en fait il n’a pas de forme et n’existe pas en soi, pour soi.

Couverture de Point-Ligne-Plan ‚1925, Kandinsky

Errons ensemble, le temps d’une danse et ‘Ainsi font font font…’. Que les marionnettes s’affranchissent, d’un petit tour et puis s’en vont. Ne rentrez pas trop tard ce soir, surtout ne prenez pas froid. Whou-ou-ou-ou… et le vent nous emporte il s’engouffre sous la toile le chapeau pointu de Turlututu vole, vole, vole…

Tu parle à Je, Je qui se prend pour Tu alors Tu devient Je. Je écoute et ne sait plus si Tu est aussi Je. Je voudrait parfois que Tu se taise un peu.

Ne voyez-vous pas cette fleur pousser ? N’entendez-vous pas cette chouette hululer ? Encore un pas de danse, juste un, et vous verrez. Traversez les murs sans y penser. Nous sommes toujours ici et ailleurs à la fois.

La danse continue, tourbillonne au-dessus de nos têtes, étoiles aux mille regards. Approchez-vous, le spectacle est en vous. Impossible d’écrire la mélodie du silence.

Tu se tait et Je se repose.

J’ai aimé ce travail : méticuleux et en même temps sans cesse en quête de ce qui échappe à l’artiste, une recherche de hasards, d’itinérances (le titre de l’exposition dit bien simultanément cet itinéraire comme un chemin tracé et choisi par avance et en même temps l’errance induite par  ces voyages qui sont autant d’histoires illustrant un carnet de voyage imaginaire — ou pas). Si on peut y voir un côté « étude », avec des déclinaisons d’un même sujet avec des techniques différentes : linogravure, pointe sèche, monotype, collagravure… c’est pour mieux renforcer l’idée d’itinérances et de carnets de voyage dont je parlais plus haut. Carnets pas si imaginaires que cela puisqu’Olivier s’inspire d’albums de photographie et de carnets de sa propre famille datant du XIX^e, début XX^e.

Mais il y avait un autre versant à l’exposition, une face cachée visible seulement en présence de l’artiste, lorsque celui-ci guide le voyageur égaré ou curieux dans cette ravissante galerie.  En effet, en prenant rendez-vous avec l’artiste, dans un quasi face-à-face inédit, le curieux avait la possibilité de découvrir certaines de ses gravures en présence de textes et de musique, écrits et composée par l’auteur. La visite prend alors une tournure toute différente et l’itinérance se voit définitivement attribuée un deuxième “r”. Ainsi, on se retrouve assis dans un fauteuil confortable, face à la gravure — visages interrogeant le spectateur, posture hiératique posant pour la postérité, paysages filaires sous des torrents de pluie, cargo naufragé dans un cimetière métallique –, un texte dans la main et une bande son dans les oreilles…

Non ce n’est pas du cinéma, non ce n’est pas de la bande dessinée (quand bien même j’ai trouvé des traits communs entre certaines gravures et l’univers Corto maltésien d’Hugo Pratt, ou même selon les dires de l’artiste avec Philémon de Fred), c’est la croisée de trois histoires qui se s’entrelacent, s’enrichissent, se détournent mutuellement. Au final un relief insoupçonnable naît de cette rencontre. Et l’on apprend par la suite que la genèse de chaque œuvre a son cheminement propre, des résonances sans ordre pré-établi : ainsi une gravure naît d’un texte et enfante une musique tandis qu’une autre gravure suit le chemin inverse et qu’une autre à un itinéraire encore autre. Inspiration poly-sémique/chromique/phonique qui tisse une trame complexe pour un résultat très convaincant.

Ce travail touchant à une sorte d’art total (j’ai omis volontairement de parler du dispositif tridimensionnel qui présentait les œuvres), j’ai pensé qu’il pourrait être mis en valeur – tout du moins pas trop trahi – dans une vidéo associant image, texte et bande son. J’ai ressorti alors mon logiciel favori de montage et ai créé – avec l’aimable autorisation de l’auteur – ces deux vidéos ci-dessous. La première, Lucile, dont je suis très fier d’avoir un tirage dans mon salon, raconte l’histoire d’une image inscrite dans une crypte où se déroule un étrange rituel. La seconde, Saison des âmes errantes, est une série intitulée globalement « Les tisserands d’eau » et narre la détermination, l’absurdité réitérée des hommes luttant contre la mousson.

Lucile

La saison des âmes errantes

L’écrire a cette magie de nous faire découvrir des sens cachés au fil et à mesure des lignes. Les mots s’enfilent, s’entrechoquent, se délient afin de se libérer.

Écrire, un sens ?

Trop de points de suspensions dans tous ces écrits. Pour éviter de perdre le fil, par peur d’oublier une idée qui survient. Mais cela empêche, en quelque sorte, l’idée d’être fouillée –approfondie.

Par souci de ne pas faire des phrases trop longues, trop mal construites. Des répétitions. Un sens admissible il nous faut. Écrire pour être lu. Les mots doivent être lus quand on les écrit. Même par nous-mêmes ! Surtout par nous-mêmes ! On doit avant tout se comprendre, comprendre les mots que l’on emploie, essayer d’être au plus juste de notre pensée par l’intermédiaire de nos connaissances, de nos acquis verbaux. Et, on n’en sera jamais satisfait, car la pensée dépasse les mots. On peut croire que les mots font la pensée, ils la limitent. On oublie les Sensations qui font la pensée. Les vapeurs qui entourent les mots à l’intérieur de notre psychisme. Certains le pensent « Inconscient ». L’Inconscient qui échappe, qui possède les clefs, qui est de surcroît très joueur puisqu’il les cache. L’Inconscient ne résout pas le procédé mental. Il arrange. « Pas vu. Pas pris ».

Il reste un mystère sur cet enchevêtrement de canaux.

~

Je me pousse à écrire. Les mots pouvant s’enchaîner et parfois donner sens aux pensées répétitives, lorsqu’ils sont écrits. Car ils pénètrent le vide qui contient toute pensée et arrivent à la feuille par le conduit central qui donne l’équilibre à la conscience.

~

D’écrire, les mots ralentissent en pensée, laissant le temps aux mots de s’inscrire, de s’écrire. Les idées, les pensées, continuent leur danse autour, attendant leur tour, celui qui les transformera en mots, puis les emprisonnera sur papier. Invités à une danse, écoutent la musique des autres pensées autour.

Le premier geste

Il est temps de passer un peu de temps avec ces lignes…

Lumière et couleur, W.Turner

~

Je me décide enfin à prendre la feuille blanche et le crayon. Je change de crayon. Juste ces mots pour me donner l’entrain à commencer. Je me plonge mais revient à la surface avec des : « ? ». Qu’est-ce que je voulais dire ? Cette feuille et ce crayon n’étaient pas là par hasard. Alors qu’attentent-ils de moi ? Dois-je livrer ceci ou cela ? Et pourquoi ceci, plutôt que cela ?   ……

~

Nouveau cahier, nouveau stylo.

Me voilà comme écolière à la veille d’une rentrée. Toute excitée. M’appliquant, avec ma plus belle écriture. (…)

Et voilà, un nouveau cahier, un nouveau stylo et je ne sais déjà plus pourquoi ils sont là, ce que j’entrevoyais de me dire. ? Pause. Silence. Pour me rappeler. Je ne me souviens plus. Ca va revenir. En attendant, une confiture à terminer.

~

Besoin immense de sentir l’odeur inodore du papier. Parcourir ligne par ligne la « forêt Poucet » — car ici il y a lignes, mais elles ne sont en rien indispensables à mon sautillement sur ces pierres furtives.

~

Un nouveau cahier, de nouvelles feuilles à remplir et à relire.

Une continuité à l’autre, le rouge.

Tout reste possible. Écrire pour écrire. Écrire pour s’écrire, se clarifier et même s’aimer.

~

Je n’ai plus les mots qui me venaient en pensant sans écriture. Peut-être sans réfléchir, sans chercher, en laissant aller l’encre parler pour soi.

~

J’ai toujours eu besoin d’écrire sur du beau papier, dans une certaine condition. Échappant à ce qui m’entoure. M’empêchant d’écrire autrement, sauf si le besoin était vital.

Aujourd’hui, je ne sais si cela est vital. C’est comme prendre un risque, sortir des rituels et tout lâcher. J’ai eu souvent l’envie de me jeter dans le vide sans vouloir savoir ce qu’il adviendra. Je l’ai peu fait. Sauf par Amour.

Un besoin vital

Pas une note, pas un mot durant toutes ces semaines, qui pourtant ont été si riches de sens.

~

Mon rapport à l’écriture est charnel, charnu. J’écris pour me tatouer sur la peau ce que mes cellules savent déjà. Inciser des carrés de peau que je colle sur le papier. Triturer dans mes viscères. Plonger avec mes mains à l’intérieur de mon corps, à la recherche de globules de toutes les couleurs. Cracher des mots avant de les digérer, d’en oublier leur substance. Dépiauter les fils d’haricots verts, mettre au bord de l’assiette le gras de la viande rouge. S’écraser contre la page en plein vol et dégouliner du nez. Écrire pour moi quand mon corps s’agite ou se repose. Par nécessité. Afin de me relire plus tard et comprendre d’un autre œil ce que j’ai voulu dire à ce moment-là.

~

Extirper par l’écriture. J’ai tant de fois imaginé ce qui pourrait être noté sur un bout de papier, sans y aboutir. Il y a tellement de temps que je n’ai osé le faire. Je me suis souvent demandée pourquoi. Peut-être par peur, peur de tracer clairement ce qui tourbillonne dans cette tête bouclée et d’en sortir de l’inavouée, de pousser certaines pensées jusqu’à un endroit qui m’est difficile à voir (que je refuse de voir, car trop perturbant). Et pourtant j’ai souvent eu très envie d’y aller. La peur dit non mais oui.

~

Tant de pensées, de questions. Si on peut dire, la plus courante : Pourquoi lorsque j’ai tant besoin d’écrire, que le fil des mots n’attend que le crayon et le papier, tout s’anéantit, rien n’aboutit ? C’est lorsque j’ai le plus besoin d’écrire qu’une certaine crainte m’envahit et m’empêche de le faire. Paradoxe que je cherche à comprendre…

~

Je ne veux pas refermer la page. J’ai l’impression de ne pas en avoir dit assez. Impression aussi de rattraper un temps perdu. Celui où je me suis retenue d’écrire tout cela, en pensant que le moment viendra…

Mais parfois, à attendre une bénédiction, on ne fait rien. En laissant les choses se dérouler autour de nous en tant que spectateur, on en oublie d’être acteur. Acteur de nos propres vies.

Je n’ai pas la sensation d’être novatrice en disant tout cela. Je répète. Je répète ce qui a déjà dû être dit des milliers de fois et qu’il ne faut cesser de répéter.

C’est peut-être le caractère d’universalité banale de tels propos qui m’a empêchée d’écrire.

~

J’écris pour saisir. J’exulte ce que je ne peux dire, confier.

Trace 104, Sounya

L’attente des écrits de l’autre (correspondance)

Quand m’écriras-tu ? Quand recevrais-je une lettre ? Quand arrêterais-je d’attendre ?

~

Il y a un aspect irréel à cette rencontre à distance. Les corps vivent à travers le stylo, de manière manuscrite. La distance n’inclut pas toujours le recul.

~

J’attends toujours ce prochain message parce que j’ai peur qu’il se rétracte, peur de me tromper, de mal interpréter les précédents. Peur qu’il s’arrête de m’écrire.

~

J’attends toujours un signe, un message. C’est affreux, incontrôlable. Me sentir un peu importante à ses yeux.(…)

Il ne m’écrira pas, ni aujourd’hui, ni demain peut-être… J’attendrai et arrêterai d’attendre.(…) Je suis devenue dépendante de cette correspondance, en la faisant mon pain quotidien.

~

Ne pas savoir lorsque cela concerne une absence, un silence… Nous pouvons tout imaginer, des pires aux meilleures circonstances. L’imagination piétine et attend une ou plusieurs vérité(s) liée(s) à la réalité palpable. Le ‘pourquoi’ alors fait rage ! La disparition subite –lorsque l’habitude de la présence a pris sa place– sans écrit, sans justification. La sensation de l’abandon, trop de fois goûtée. On a toujours besoin de se donner des raisons à une disparition, telle qu’elle soit, pour en faire le deuil. Rien n’émerge du néant.

~

Je suis juste un peu triste que cette correspondance se taise. Tout ou rien. J’aimerais sentir quelques demi-mesures, un angle différent qui nous permettent de communiquer, même si nous avons eu ce rapprochement charnel.

~

Je n’ai rien aujourd’hui. Ce sera certainement pareil demain et les autres jours… J’en crève.

Pas le temps, l’envie, je n’attends qu’un mot, une phrase, qu’il me le dise. A la place, ce silence de mort. Je sais qu’il peut le laisser s’installer longtemps, jusqu’à en oublier mon existence. Cette force-ci, je ne l’ai pas. Mon besoin ardent de communiquer brise le silence.

~

J’ai fait sans lui toutes ces années .Il faut que je continue. Sans lui, définitivement. L’écrire pour le marquer. Sans lui, irrémédiablement. Il ne doit plus exister dans les fluides de mon cerveau, échapper à ma pensée. Il ne doit plus subsister dans mon corps, ni son odeur, ni sa sueur, ni son souffle. Ses mots doivent être cachés et oubliés.

Le titre en soi est une invitation. Une invitation au voyage au sens baudelairien, une promenade des regards, une errance dans cette merveilleux pays qu’est l’estampe.

Olivier Boivinet accompagne également ses gravures de textes  dont certains me touchent beaucoup, comme celui-ici accompagnant la « Saison des âmes errantes » :

« L’eau ruisselait assourdissante. Transhumance de bois flottés. Plaines et rizières délaissées.

Les tisserands de l’eau sur de frêles embarcations, partaient à contre-courant pour les monts d’ocre rouge.

Après plusieurs jours de navigation, les cathédrales de bambous se dévoilaient sous un voile de brume, au milieu des vallées englouties.

Attendre la lutte incessante des courants contrariés.

Attendre l’instant où ciel et terre seront réconciliés.

Attendre la retraite des eaux des cieux enfin apaisés. »

A noter que dans le cadre de l’association Sténopé, Cécile et moi, nous préparons une exposition intitulée “Feue la salamandre”, qui associera textes, images et dispositifs… Cela se passera également dans la Galerie Kayodé, au mois de février mais j’y reviendrai sans aucun doute ici.